Дата: Понедельник, 06.02.2012, 21:33 | Сообщение # 12
Эксперт
Группа:
Модераторы
Сообщений: 230
Статус: Временно нет
А девочкой-то можно быть и в сорок
А девочкой-то можно быть и в сорок, И в сорок пять, и в пятьдесят... Кто сердцем чист и кто душою молод, Тому и юности не занимать. Бальзаковская женщина, Ну, чем Вам не девчонка Всё может, всё умеет, всем горит... А чувствует она настолько тонко, Вот почему ей возраст не вредит. А как горят глаза у этой дамы, Которая всё может, всем горит. Вот почему мужчины благодарны Той девочке, в которой тетка спит. Меня покритикуйте за склоненья И за нелепый, в общем-то, падеж, Но я пишу своё стихотворенье, В надежде просветить мужчин - невежд. Пусть говорят, что юная особа До умопомрачения стройна, Но женщина, которая от Бога, Особой красотой наделена
Дата: Понедельник, 06.02.2012, 21:44 | Сообщение # 13
Эксперт
Группа:
Модераторы
Сообщений: 230
Статус: Временно нет
Две судьбы
За столом две женщины сидят, Им обоим далеко за сорок. Говорит одна другой- Я молода! Каждый миг мне в этой жизни дорог! Быть хочу любимой! И любить! Хочется романтики и страсти! Да такой, что б обо всем забыть, Голова что б кругом бы от счастья!!! Ей в ответ другая-Ты о чем?? О какой романтике и страсти? Нам с тобой пора уж на покой, Шаг один остался нам до старости. И восторг твой вовсе не уместен, Всё у нас с тобой уже в былом, Всё у нас с тобой уже в прошедшем, Нам пора подумать о земном! На столе две чаши, две судьбы: Полная одна, одна пустая... Я как первая хочу любви! Как она, душой я молодая!!! Автор: Ирина Свястина
Александр Третьяков В каждом возрасте - чувства свои
В каждом возрасте- чувства свои. Свои мысли, желанья, стремления. Поле жизни непросто пройти без ошибок и без сожаления. Все мы помним о первой любви. Самой яркой, но без продолжения. Юность жизни. Зови- не зови! Не вернётся слезами весенними. Там любовь- больше страсть и огонь. Безграничное море влечения. Как прекрасно! Впервые влюблён. Навсегда! Навсегда! Без сомнения! Вот и первые слёзы любви. Мудрость больно приходит. С потерями. Отшумят грозовые дожди, омывая нас каплями времени. Понимание слова "Ценить" зачастую приходит к нам в зрелости. Жаль! Порою семьи монолит разбиваем о скалы неверности... Вот! Ещё один горький урок. Нелюбовь пострашнее бездушия! Стал чужим нам семейный порог. Крепче стали замок равнодушия. Есть любовь- не расскажешь в стихах! Седовласые пары прекрасные Не надышатся счастьем никак! В их любви есть Божественный знак... ЧЕМ МЫ СТАРШЕ - ТЕМ ЛЮБИТСЯ СЛАДОСТНЕЙ...
Ох и денек сегодня: сначала не с той ноги встала, потом не на ту метлу села...)
Сообщение отредактировал baba-jaga - Пятница, 10.02.2012, 19:48
*** У женщин недолго живут секреты. Что правда, то правда. Но есть секрет, Где женщина тверже алмаза. Это: Сколько женщине лет?!
Она охотней пройдет сквозь пламя Иль ступит ногою на хрупкий лед, Скорее в клетку войдет со львами, Чем возраст свой правильно назовет.
И если задумал бы, может статься, Даже лукавейший Сатана В возрасте женщины разобраться, То плюнул и начал бы заикаться. Картина была бы всегда одна:
В розовой юности между женщиной И возрастом разных ее бумаг Нету ни щелки, ни даже трещины. Все одинаково: шаг в шаг.
Затем происходит процесс такой (Нет, нет же! Совсем без ее старания!): Вдруг появляется «отставание», Так сказать, «маленький разнобой»...
Паспорт все так же идет вперед, А женщину вроде вперед не тянет: То на год от паспорта отстает, А то переждет и на два отстанет...
И надо сказать, что в таком пути Она все больше преуспевает. И где-то годам уже к тридцати, Смотришь, трех лет уже не найти, Ну словно бы ветром их выметает.
И тут, конечно же, не поможет С любыми цифрами разговор. Самый дотошнейший ревизор Умрет, а найти ничего не сможет!
А дальше ни сердце и ни рука Совсем уж от скупости не страдают. И вот годам уже к сорока Целых пять лет, хохотнув слегка, Загадочным образом исчезают...
Сорок! Таинственная черта. Тут всякий обычный подсчет кончается, Ибо какие б ни шли года, Но только женщине никогда Больше, чем сорок, не исполняется!
Пусть время куда-то вперед стремится И паспорт, сутулясь, бредет во тьму, Женщине все это ни к чему. Женщине будет всегда «за тридцать»...
И, веруя в вечный пожар весны, Женщины в битвах не отступают. «Техника» нынче вокруг такая, Что ни морщинки, ни седины!
И я никакой не анкетой мерю У женщин прожитые года. Бумажки — сущая ерунда, Я женской душе и поступкам верю.
Женщины долго еще хороши, В то время как цифры бледнеют раньше. Паспорт, конечно, намного старше, Ибо у паспорта нет души!
А если вдруг кто-то, хотя б тайком, Скажет, что может увянуть женщина, Плюньте в глаза ему, дайте затрещину И назовите клеветником!.. (Эдуард Асадов)
Дата: Воскресенье, 19.02.2012, 00:08 | Сообщение # 17
Эксперт
Группа:
Проверенные
Сообщений: 172
Статус: Временно нет
* * * Осень начинается в горах, а затем сползает вниз, в долины... В нижний лес прокрался желтый страх, белый снег покрасил все вершины. Старость начинается в ногах, даже в зной, укутанные, мерзнут... И ползет наверх холодный страх предисловием событий грозных. (Эльдар Рязанов)
Дата: Воскресенье, 19.02.2012, 00:09 | Сообщение # 18
Эксперт
Группа:
Проверенные
Сообщений: 172
Статус: Временно нет
Кризис среднего возраста
Ничего не жду. Потеряла цель. Медленно бреду с отмели на мель. Нет и сорока, а как будто сто. В свете маяка жалкое ничто. Никаких побед, сбывшихся страстей. Тридцать девять лет, парочка детей. Достижений ноль, кроме умных чад. А года волной катятся в закат. Будущего нет. Лишь сейчас и здесь. Где найду ответ: "Для чего я есть?" Может, все мои сделаны дела? Родила двоих, что смогла, дала. Не сбылась мечта. Заперт райский сад. В мыслях пустота. В перспективе ад. Что это со мной? Гейзеры стихов. Кризис возрастной. Поздняя любовь... (Алёна Вайсберг)
Когда мужчине сорок лет, ему пора держать ответ: душа не одряхлела? - перед своими сорока, и каждой каплей молока, и каждой крошкой хлеба.
Когда мужчине сорок лет, то снисхожденья ему нет перед собой и перед богом. Все слёзы те, что причинил, все сопли лживые чернил ему выходят боком.
Когда мужчине сорок лет, то наложить пора запрет на жажду удовольствий: ведь если плоть не побороть, урчит, облизываясь, плоть - съесть душу удалось ей.
И плоти, в общем-то, кранты, когда вконец замуслен ты, как лже-Христос, губами. Один роман, другой роман, а в результате лишь туман и голых баб - как в бане.
До сорока яснее цель. До сорока вся жизнь как хмель, а в сорок лет - похмелье. Отяжелела голова. Не сочетаются слова. Как в яме - новоселье.
До сорока, до сорока схватить удачу за рога на ярмарку мы скачем, а в сорок с ярмарки пешком с пустым мешком бредём тишком. Обворовали - плачем.
Когда мужчине сорок лет, он должен дать себе совет: от ярмарки подальше. Там не обманешь - не продашь. Обманешь - сам уже торгаш. Таков закон продажи.
Ещё противней ржать, дрожа, конём в руках у торгаша, сквалыги, живоглота. Два равнозначные стыда: когда торгуешь и когда тобой торгует кто-то.
Когда мужчине сорок лет, жизнь его красит в серый цвет, но если не каурым - будь серым в яблоках конём и не продай базарным днём ни яблока со шкуры.
Когда мужчине сорок лет, то не сошёлся клином свет на ярмарочном гаме. Всё впереди - ты погоди. Ты лишь в комедь не угоди, но не теряйся в драме!
Когда мужчине сорок лет, или распад, или расцвет - мужчина сам решает. Себя от смерти не спасти, но, кроме смерти, расцвести ничто не помешает. (Евгений Евтушенко)
Не в тёплые края, а навсегда, Как стая птиц, не сбиться бы со счёта, Чтоб больше не вернуться из полёта, Уходят от меня мои года.
Их много улетело от меня... Они всё дальше – кто сочтёт остатки? Но для меня все миги эти сладки: И жар, и холод прожитого дня.
У жарких губ касания сухи, У поздних клятв слова немей и строже. Уходят годы, чтобы стать моложе, Уходят к людям песни и стихи, Уходят к людям песни и стихи.
А день, в ночи родившись, сменит тьму, И новый день опять утешит полночь. Так эхо возвращается к тому, Кто вышел звать или пришёл на помощь... (Григорий Поженян)
Администрация
